Hügel nicht noch Dörfer schließen
hier die Horizonte ein.
Dürrgebrannte Gräser schließen
aus verwestem Felsgestein.
Blüten, bleich wie Sterbelinnen,
sind ins Leere hingeduckt.
Rötlich schwingt sich mitten drinnen
der geborstne Aquadukt.
Ohne Stunden wehn die Ranken,
ohne Stunden weht die Zeit,
rieselt aus den Wolkenflanken
stumm zur Unbenennbarkeit.
Aber da in den betäubten
Ohren noch die Stille lag,
rauschte jählings uns zu Häupten
ungeheurer Flügelschlag.
Michael Witt
Juli 2016 | Kurz-Text-Arena | Kommentieren
