In meinem Herzblut
schwimmt
eine Urne aus Glas,
treibend
wie ein Segel ohne Wind.
Die frühe Kindheit
uns´rer Liebe,
ist sie uns,
an Verstrickung,
schon gestorben?
Durch mein Herzblut
flutet
ein stichelnder Amor,
rot ziehtdas Segel seine Bahn.
Wogen und Wind
und Verwandlung.
Kann überleben,
im Entwirrten,
der gesenkte Puls?
Fritz Feder
Juni 2016 | Kurz-Text-Arena | Kommentieren
